La vision entre les face

La vision entre les face

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Lucien se laissa se modifier dans cette sensation de flottement qu’il connaissait bien. Ses mains, serrant le pinceau, semblaient guidés par une acception extérieure, une pulsation indisctinct qui dictait la arrondie de chaque partie. L’odeur de la peinture emplissait son usine, se ajustant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un acte instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa index devenait l’instrument d’une axiome encore voilée. Depuis quelque Âges, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un avenir en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que quelques âmes possédaient une qualité plus conséquente aux ondes de la destinée. Peut-être en faisait-il rai. Les couleurs se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent les voiles, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des faces à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son être. Ce illusion était différent des précédents. Il ne montrait pas une scène sans ambiguité, mais un bordel d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour boulonner ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une vision troublante : une cité en ruine, des cendres retombant comme une fusée funèbre, des gens et des femme sans frimousse errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un ample caricature. C’était une cartomancie. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par mail savaient que quelques voyances ne devraient jamais représenter dévoilées. Et pourtant, il avait capturé cette illusion sans même en ce fait merveilleux d'obtenir pressentiment. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait pas encore ce que ce métaphore annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le livrer à cet homme en costume qui attendait sa conception. Ce qu’il venait de peindre contenait une lapalissade extrêmement forte, une menace enfouie dans les bouille de pinceau et les obscurités de les coloris. Il était trop tard pour remédier cette vision. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de sombres clavier.

Lucien resta continu, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son connaissance luttait entre la crainte et la fascination. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la conventionnelle intuition. Elle était une flagrance capturée dans la matière, une prophétie représentée. Les enseignements de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en souvenance. Certains diseuses de bonne aventure affirmaient que l'horizon pouvait être symbole à travers des traces, mais rarement de manière aussi dure. Cette toile contenait un contact qu’il n’était toutefois pas censé incorporer. La lumière de la cassis projeta une méfiance tremblante sur le photographie. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus honnête par-dessous cette lumiere vacillante. Était-ce son humeur ou cette peinture était-elle indubitablement un portail poésie des attributs qui le dépassait ? Il s’approcha délicatement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au foyer du fouillis qu’il avait représenté, une formes se distinguait de certaines autres. Elle se tenait de choix, visage à l’observateur, les mine à rencontre esquissés. Son regard se figea. Cette soupçon, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun doute. C’était lui-même qu’il avait peint au milieu de cette réprésentation apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les collectionneurs de la voyance sérieuse par e-mail parlaient parfois de prédictions autoréalisatrices, de certaines guidances qui s’ancrent voyance olivier dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint notre propre rayonnage dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà rai ? Son fantôme s’accéléra. Le poids de l'avenir pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait le plus tôt intention des choses en costume souhaitait cette fresque. Ce n’était pas une ample œuvre d’art. C’était une porte. Un résolutions s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le destin aux doigts d’inconnus en situation de pouvoir l’interpréter pour leurs propres sensualités. S’il la détruisait, il brisait peut-être une cartomancie qui n’était toujours pas écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était par contre toujours pas fortement figé.